Thoughts

Abafo

Não tenho a generosidade de um poeta

nem os mundos de um escritor.

Utilizo as palavras como clamor,

Dos pensamentos que fervilham

Pelos becos perdidos da mente.

Invejosos pelo seu torpor

Ignorantes insensíveis apelidam,

Esta nau catrineta

Como um manancial de disparates

O tempo julgará: Felizmente ou Infelizmente.

Nestas palavras devaneantes procuro conforto,

antes que os pensamentos se tornem dor.

Numa escrita fragmentada com voz de bagaço,

o papel branco assume a figura de um Porto:

De mais um pensamento torto...

De mais um desabafo...

Résteas

 

Com a ponta dos meus dedos suados,

Apalpo as resteas adormecidas e secas

Jazidas no frio caixão do meu bolso.

Um reflexo esquizofrénico

Um resultado paranóico

do insuficiente bolço.

Uma catástrofe à minha confiança,

enterrada e coberta de malváceas.

De um presente perfeito adiado,

preso na memória grita angustiado...

Arranho-me à procura de nímio conforto!

Numa sanfgria à  minha fértil imaginação:

- De certeza que a faria sorrir

e seu coração fechado ia abrir.

O seu sorriso iria-me fazer feliz.

Uma porta aberta para a felicidade!

um beijo a abençoar a eternidade!

Invés deste nó torto

alojado em frios quartéis,

amanhado por fertéis

e paranóicas conjecturas;

alimentadas pelo desconhecido

e suas loucuras torturas

do que poderia ter sido.

Nesta lide comportei-me como um aprendiz,

de joelhos trémulos, como velhos pêndulos,

não agi embaraçado pelo medo

do vazio dos silêncios nulos,

após a oferenda do presente perfeito.

Tranquei, fechei num fundo e negro alçapão

a possibilidade de desenvolver o enredo!

Para a próxima, derrotado - pensas tu

quando cheiras a desilusão das resteas.

- Os teus presentes porás a nú,

para viver memorias etéreas.